La Jornada Semanal, 30 de agosto de 1998

1

Por sentir el temblor de cada hoja
el viento se remansa alrededor del álamo
y pone un nimbo en la tibieza de su fronda,
una cúpula imantada, el ámbito de un roce
-pero nunca un roce...

En su atento corazón nada se mueve:
en el aire quieto todo está quieto.

2

Esta tarde, en este jardín,
¡qué sed de animalidad le ha entrado al viento!
Se echa al pie del álamo y quizá consentiría
que alguien le rozara el impasible lomo.

A su lado sin embargo todo se inquieta
como una manada de lobos que vigila a la distancia,
a media estepa, cómo beben sus lobeznos en el río...

3

¡Qué sed de animalidad! ¡De mundo
de machos y hembras y generaciones!
De abrazar al fin esa muda intimidad como a una cría
que nadie acaba nunca de tener
cabalmente entre sus brazos.

4

Por dejarse tocar al pie del álamo,
el viento se hace aire entre los dedos.

Del libro Rellano, de próxima aparición en Ediciones El Ermitaño, en su colección Minimalia.