El campo claro precede al escondrijo
En que mantos de estiércol
Ocultan montes de rubíes.
Yo no estimé lo encontrado, menos aún lo que buscaba, ambos actos eran antifaces del tiempo, una suerte de nata o cutícula que defiende a las canciones que nadie memoriza, tampoco yo, ahíto de leyendas podridas por el estupor. Tierra y cielo me son extranjeros, los oigo reñir en el filo celestial que los reúne. El tiempo canta, la colmena canta o cree hacerlo con zumbidos invariables. Un fuego perezoso enardece la lenta penumbra. La mente humana digiere a la naturaleza más como pensamiento que como sustancia viva. Yo no lamento éste ni otros sucesos sino la inercia del trampolín que falsifica al vuelo, su sordo planeo de notas que suenan más alto para averiguar lejanías cuando alguna meditación asume la mayoría de edad. No lamento tampoco el encantamiento razonado ni el embeleso vuelto perjurio, ni la altura benigna en que parece hundirse un eco de civilizaciones estalladas. Nuestro Dios, quietud amada, único Dios dueño del campo acotado para siembras mayores monta en cólera sólo si una línea recta traspasa el aquí del ahora para juntarlo con el más allá de los cuentos eternos que suscita charlas en torno de la gran fogata planetaria, pues ahí el alma repudia toda casa real que tenga dimensiones o muros. La luz flagela espectros hasta dividirse en ausencias que puedan vestirnos con trajes enormes en que una persona no se enrede al caminar, ni dé traspiés donde el pasado pretende hundirnos. De cualquier manera no me asedian tampoco amenazas ni maleficios. Sé que la luz goza de su casa eterna y yo gozo de la mía que tiene muros y alas, nunca límite y hora de llegada. El astro se revela en su feudo de oro. Si uno se deja matar pierde la piel, abandona lo que busca, odia lo que encuentra. Y si hay ladrillos frente a él se localiza la fisura y uno continúa su camino sin estaciones.