Ioanna es la lluvia
que parte del mar y avanza en el anochecer.
Una neblina con raíces bajo la tierra.
Ioanna es un río.
Es una nube detrás de una voz.
Es el humo de hierba que arde.
Es un segundo de éxtasis entre dos peligros.
Ioanna es un río.
Ioanna es una ventana abierta al Sur.
Es los niños que se fueron de la plaza tranquila.
Ioanna es un rostro bajo el cielo.
Es un cielo bajo un rostro.
Es un cielo bajo el cielo.
Es un río.
La luz de la tierra y la oscuridad dibujan su risa.
Cuando la casa se derrumba Ioanna se va de su cuerpo y canta en otra
      parte en la noche.
Ioanna es un río.
Ioanna es el antier el ayer y el hoy. (El hoy repetido hasta el infinito.)
El ligera como el botón soñoliento de una flor.
Es pesada como libro cerrado.
Es un continuo anuncio de la noche.
Con Ioanna te pierdes a ti mismo y te vuelves a encontrar en el sueño.
Ioanna es un río.
Ioanna es orilla de río.
Es un carrizo en la orilla de un río.
Es una sombra sobre el río.
Es un río.
Ioanna es un árbol con ojos
un sueño con boca
un sonido con oídos
una nube con pies.
Un río con el cabello dorado cuya frescura sosiega al mar.
Un río.
Ioanna es un lugar que vimos por última vez.
Una estación que alguna vez encontraremos clavando un
      grito en el viaje del polvo.
Ioanna es una frontera que sin cesar se desplaza.
Es la pelusa que se lleva el aire.
Una pluma en el tiempo. Una pluma
sobre la primavera desierta.
Ioanna es un río.
Un río.

En concreto no sé deciros qué es Ioanna.

*Véase la La Jornada Semanal, núm. 659, 21/IX/2007
Tomado de El canto de Ioanna y Kosntantino 1961.

Versión de Francisco Torres Córdova