No quiero ser feliz, nunca he sabido
darme ese simple gusto: ser feliz.
Algo tiene mi voz de cicatriz
no cerrada y muchísimo de olvido.

No de olvido de sí, de eso se acuerda
y se avergüenza y mucho y no se adapta
a la felicidad, que si la rapta
(por momentos la rapta) la hace mierda.

No puedo ser feliz, dice el cantante,
y yo no canto mal, pero no aprendo
a siquiera cantar el mal que vivo.

No puedo ser feliz, según percibo
me percibe el ajeno yo que mora
en este yo que sólo llora y llora.