Portada

Presentación

Bazar de asombros
Hugo Gutiérrez Vega

Paco Ignacio Taibo II,
el desmitificador
Marco Antonio Campos

Cartas de amor en venta
Vilma Fuentes

Tres poetas

Las cuatro vidas de
Enzo Battisti
Fabrizio Lorusso entrevista
con Cesare Battisti

Alas y raíces en Palermo:
una cultura comunitaria
Carmen Parra entrevista con Leoluca Orlando, alcalde de Palermo

ELOÍSA Y SU Príncipe:
un premio para los
libros de cartón
Esther Andradi

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Columnas:
Bitácora bifronte
Ricardo Venegas
Monólogos compartidos
Francisco Torres Córdova
Mentiras Transparentes
Felipe Garrido
Al Vuelo
Rogelio Guedea
La Otra Escena
Miguel Ángel Quemain
Bemol Sostenido
Alonso Arreola
Las Rayas de la Cebra
Verónica Murguía
Cabezalcubo
Jorge Moch
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Febronio Zataraín
Cinexcusas
Luis Tovar

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Felipe Garrido

Nunca

En memoria de Víctor Sandoval

Don Atanasio Argúndez y Ávila, aquel juez que creía en la justicia antes que en las leyes, colgó. Un peso enorme le había quitado el aire. Pasó un rato al escritorio, viendo sus papeles; luego salió al balcón y se acodó, alto como las palmeras. Era una tarde tibia, quieta y luminosa. Veía un buen pedazo de San Miguel, y la línea de la costa que se perdía hacia el norte, hacia Las Gatas; pero él siguió más allá, como si fuera volando, y cuando abarcó el país vio que estaba marcado; sobre su quebrada superficie, como puesta por un hierro podía verse su huella: casas de la cultura, museos, auditorios y orquestas, escenarios, premios... La noche comenzaba a caer y él sabía que no podría dormir. Estaba triste y a la vez se sentía orgulloso. Aquel día de luz y dolor le había traído, además, versos que se esforzaba por recordar: “Nunca volverás a ver la luz maravillosa de este día. Ha pasado octubre y no nos dimos cuenta.”