No merecí una hermosa muerte
Allá arriba en Pilio* muchacho de dieciséis años entonces
cruzadas las cartucheras disparaba y sangraba

Que así acabara entonces allá arriba.
Por aquella bala que pasó a sólo dos
  pulgadas del corazón
bajo los bosques de plátano coronado
  de hojas brillantes y perennes
inmarchitable en las historias de los tristes compañeros
y en las noches en vela (junto a un cuerpo
  de mujer que viajes baratos reclaman)
  en sus ojos.

No sería ahora un hombrecito rodeado
  de miedos
de amarguras de lumbagos e infartos.
Sobre todo de ese otro miedo que no tiene curación:
A la nueva vileza que mañana me espera
  a la nueva humillación
lejos del orgullo que había tocado los ojos
más lejos que ayer y desde siempre
para siempre ya ahora: más lejos cada vez.