El brazo del poeta leve

sobre el apoyo del sonido,

el oído fresco en la mirada

detrás del ojo, el ser posible

que se humilló a sí mismo como

pagarle al mundo respirar,

esa grandeza que abdicó

de todo lo que no se tiene.

¿No es demasiado? Es demasiado.

¡Salud, hermano sin un árbol

que te dé una sombra amarilla

para tenderte al puro cielo!

Ya llorarán mujeres, ya.

Esperan que hables de eso que

hacés con vos en la palabra

donde el fulgor es más dolido.